Nel 1934 il poeta californiano Lloyd Stone (1912-1993) scrisse la poesia Questo è il mio canto basata sul sesto movimento del poema sinfonico Finlandia di Jean Sibelius (1865-1957). È un inno di pace e di speranza così attuale e necessario in questi tempi tenebrosi. Ecco la mia traduzione libera, che purtroppo non segue la melodia. Fornisco anche il testo inglese che potrete canticchiare con la celebre e suggestiva musica del poema. Nel 1941 il poeta finlandese Veikko Antero Koskenniemi compose un nuovo testo poetico, tuttavia non più come canto di pace, ma come esortazione patriottica al risveglio della dignità nazionale.
This is my song, O God of all the nations, a song of peace for lands afar and mine. This is my home, the country where my heart is; here are my hopes, my dreams, my holy shrine; But other hearts in other lands are beating with hopes and dreams as true and high as mine.
My country’s skies are bluer than the ocean, and sunlight beams on cloverleaf and pine; But other lands have sunlight, too, and clover, and skies are everywhere as blue as mine. O hear my song, O God of all the nations, a song of peace for their land and for mine.
Questo è il mio canto
Questo è il mio canto, o Dio di tutte le genti,
per noi e i fratelli in terre lontane è il mio canto.
Questa è la mia casa, il paese dove batte il mio cuore,
qui sono le mie speranze, qui è il mio altare santo.
Ma altri cuori, in altre terre, sono tormentati,
hanno desideri e sogni come i miei, ma calpestati.
I cieli del mio paese sono più blu del mare,
e la luce del sole brilla sul trifoglio, mio Dio.
Anche altre terre hanno il trifoglio e la luce del sole,
e il cielo è dappertutto blu come lo è il mio.
Oh, ascolta la mia preghiera, o Dio di ogni gente,
Per la loro pace e per la nostra io ti prego umilmente.
Nacque a Kazan’ il 25 gennaio 1893. Dal 1907 visse a Mosca, dove studiò nel ginnasio privato fondato da L.I. Polivanov (vi studiarono anche V. Brjusov, A. Belyj e S. Solov’jov). Poi fu uno studente dell’Università di Mosca, prima in campo matematico e in seguito nelle facoltà di storia e filologia. Per qualche tempo si formò anche all’Università di Monaco.
Iniziò a scrivere poesie negli anni del ginnasio, provando maniere diverse. Nelle prime raccolte Macchie verdi di primavera (1911), Carmina (1913) si sente l’influenza dei maestri del simbolismo Bal’mont, Brjusov e Blok. Le successive Cipria romantica e Flaconi stravaganti (entrambe del 1913), avvicinano invece Šeršenevič agli egofuturisti. Nel 1913 insieme con Lev Zak organizzò il gruppo futurista Mezzanino di poesia. A metà degli anni ’10 pubblicò l’opera teorica Futurismo senza maschera e tradusse i manifesti letterari di F. Marinetti. Ha curato la Prima rivistadei futuristi russi, provocando critiche da parte degli oppositori, tra il quali il gruppo Centrifuga. Allora ne faceva parte Boris Pasternak, il quale sferrò un aspro attacco a Šeršenevič con il suo articolo Reazione Wasserman (come è noto, è un test diagnostico per l’accertamento della sifilide).
Durante la prima guerra mondiale fu al fronte come volontario. In questo periodo il poeta trovò il suo stile, espresso dalla raccolta Passo di automobile e dal dramma monologo Veloce (entrambi del 1916). Nel 1918 pubblicò una delle sue opere più significative: il poema d’amore Crematorio, quale sorta di risposta alla Nuvola in calzoni di Majakovskij. Nel 1919 fondò il gruppo degli imaginisti con S. Esenin, A. Mariengof e A. Kusikov. All’inizio degli anni ’20 pubblicò il suo libro di poesie più famoso Il cavallo come cavallo, la raccolta Cooperative di allegria, la tragedia L’eterno ebreo, e la commedia Una totale assurdità. Leggeva poesie dal palcoscenico, godendo di un’enorme popolarità tra il pubblico di Mosca. La rivalità tra lui e Majakovskij continuò senza tregua. Nel 1919 fu presidente della filiale di Mosca dell’Unione dei poeti di tutta la Russia.
Il suo ultimo libro di poesie Dunque – Insomma è del 1926. Una parte importante dell’opera di Šeršenevič è legata al cinema e al teatro, tra parentesi ebbe tre mogli, tutte attrici. Oltre che poeta e drammaturgo, fu regista, critico, sceneggiatore e traduttore. Negli anni ’20-’30 tradusse le commedie di W. Shakespeare, P. Corneille, V. Sardou, poesie tedesche: R.M. Rilke, D. Lilienkron, e francesi, compresa la traduzione completa dei Fiori del male di Baudelaire. Le opere di Šeršenevič di grande interesse degli anni ’30 sono state pubblicate per la prima volta nel 1990. La traduzione dei Fiori del male nel 2007.
Nell’autunno del ’41 fu evacuato ad Altaj. Morì di tisi galoppante il 18 maggio 1942.
Il poeta ebbe un’influenza notevole sul mondo lirico del suo tempo. Nelle sue poesie troviamo spesso rime dissonanti e la tecnica di accenti elaborata nello stesso periodo di Majakovskij. Predilige i temi dell’amore sensuale tragico, la stravaganza basata, come nei primi futuristi, sulla estetizzazione di motivi scandalosi, immagini burlesche. L’interesse per la pagliacciata è un punto fermo nella sua biografia. Era attratto dalle metafore urbane, che usava spesso per creare una particolare atmosfera. Tutti questi aspetti hanno formato il suo stile decisamente unico, che distingue questo poeta da altri simili a lui.
Qualcuno ha detto: “Secondo me, Šeršenevič non può lasciare indifferenti: o lo ami o non l’accetti. Io lo amo. Le sue immagini sono a volte complesse, fino all’assurdo, e non le comprendi immediatamente. Ma vale la pena vedere, capire – e avviene il miracolo”. È la stessa impressione che ho avuto anche io traducendo con grande interesse e piacere questo illustre poeta dell’età d’argento.
Nella compilazione di questo testo mi sono servito di Wikipedia.
Poesie di Vadim Šeršenevič tradotte da Paolo Statuti
Le maschere
Maschere dappertutto, maschere allegre,
Dalle fessure degli occhi guardano astute;
Dove sono io? In una vecchia dolce fiaba?
Ma per cosa le lacrime cadute?
Maschere fatue, maschere allegre,
Mi fa cenno, mi chiama la vostra danza.
Ecco un guizzo di occhi innamorati;
Strane maschere, in che avete speranza?
Abiti senza gusto, parole ritmiche;
Volano in danze insensate
Braccia, petti e spalle invitanti;
Maschere allegre, maschere fatue.
Coprirò le lacrime con una maschera sorda,
Metterò la mia maschera ridendo ah ah!
Maschere fatue! Seguitemi,
Udite: io canto un inno alla trivialità.
Maschere dappertutto, maschere allegre,
Dalle fessure degli occhi guardano astute;
Dove sono io? In una vecchia dolce fiaba?
Ma per cosa le lacrime cadute?
1910
A M.S.
Se solo sapessero quanta pena
Nella mia lieta risata è nascosta!
Come morto striscio dalla pietra tombale,
Come salma, nel sudario della notte avvolta.
Io non oso essere me stesso,
Ed essere un altro non vagheggio!
Coprendomi di buio notturno ,
Sorrido a un raggio.
Se solo sapessero quanta pena è nascosta
Nella chiara maschera del mio volto!
Pesanti premono le lastre di marmo,
E il mio amore è solo il sogno di un morto.
Vi prego: non rimproveratemi per il sorriso,
Lasciate tutto ciò che terreno non era!
Se potete – capite:
Non essere se stessi è una fatica vera,
1911
Il cuore ritornello di preghiere
A Ja.Bljumkin
A chi servono fama, posate d’argento,
A chi molte lacrime versate, –
A me basta un briciolo d’amore,
E un po’ di sigarette fumate.
A me basta un briciolo d’amore,
Senza isterismi, senza giurare,
Perché io possa una qualche Olečka
Dalla testa ai piedi succhiare.
In realtà non serve l’infelice immortalità,
La questione del mondo risolvo con successo, –
Se credo in qualcosa – è nei tessuti di lana,
Se so – è non più di quanto Cristo sapesse.
Ed ecco dietro l’anima, quasi goffamente
A larghe linee e senza perplessità,
Maggio viene rubicondo, festeggiando
Con le chiacchiere dei passeri – la vastità.
Prego di andare modestamente in fumo,
Di non lasciare orfani – né bambini, né versi;
E quando morirò il mio corpo spalluto lavate
Nell’acqua dolce dei feuilleton.
Assaggiate il mio nome, mettetelo nella Bibbia.
Viveva, sembra, un tale comico santo,
E tutta la vita cercò un soldo d’amore,
La pace amore chiamando.
Ed è buffo chi in Dante ereditò l’amare
E dalla testa ai piedi si rattristava,
Il suo corpo di notte per otto rubli
Alle allegre ragazze confessava.
Sulle tempie anziché vene, aveva gigli,
Se piangeva nel fazzoletto c’era sangue,
Era l’ultimo nell’unico amore
Del cognome Agasferov già esangue.
Ma ancora non sono morto, prendendo un raffreddore,
Dipende tutto se Cristo passerà per l’Arbat, –
A me basta un briciolo d’amore
E un po’ di sigarette fumate.
1918
Percento sul dolore
Dai canti russi ereditata la tristezza e
Il dolore, da cui la patria è ferita,
I poeti la moneta sonante della passione
Non sono liberi di spendere nella vita.
E con l’avarizia ospiziale delle vecchiette
Della fame la nostra vita è preda,
Calcolando, come ultimo centesimo,
Una gioia o una malattia spesa.
Noi prodighi con invidia amiamo tutto,
I giorni a chi vive affrettiamo,
Comprimiamo con un misero bilancio
Ciò che ogni giorno per l’anima spendiamo.
E tutto, dal pianto alle lettere d’amore,
Controllato con le proprie entrate,
Tutto ciò che rimane va concretamente
Sul conto corrente delle poesie create.
E così dalla giovinezza alla morte,
A once misuriamo la nostra storia,
Come percento sul dolore investito,
I versi ci rendono un centesimo di gloria.
Tutto affinché il nostro casuale erede,
Il lettore, preso in mano un canto esclami:
– Quale ricchezza possedeva il defunto –
E ha tormentato la vita con la fame!
1923
Solitudine
Sono triste in una bettola di periferia,
Il vino non allieva il tormento,
E la bufera argentea punge
Dalla finestra rotta dal vento.
Una scia grigio-azzurra di makhorka
Nell’isbà semioscura si stende spessa.
– Ah! Guarda, balena dalla bufera,
Tu, delle nevi mia principessa!
Dai prati, dalle folte foreste,
Dai lontani campi perlati,
Mostrati a me sulle ali d’argento
Dei cigni di neve azzurrati.
Mostrati sulla strada senza luna,
Dalla nebbia un attimo esci fuori,
E con la mano triste e severa
I miei occhi infiammati sfiora!
Devo davvero sopportare da solo
Questo mio dolore-sorte?
O coricarmi solo in una isbà
Di cedro fragrante di morte?
Nessuno! Io solo in periferia
Di pesante vino prendo una cotta,
E l’argentea bufera punge
E gioca con la finestra rotta.
1925
Per questo è così facile vivere al mondo…
Per questo è così facile vivere al mondo,
Perché non sottrae l’ultima pace
E perché siamo ancora un po’ bambini,
Solo con una testa assai sagace.
Ci sono toccati soltanto svaghi
E baldoria negli spazi esistenziali,
Soltanto amiche credulone
E amici del tutto sleali.
Fingendo che l’inganno non è eterno,
Noi a un tratto ci sorprendiamo,
Che dopo una così amichevole serata
Solo sogni dolorosi sogniamo.
Questa tristezza, giunta da prima,
Come eredità dobbiamo conservare,
Perché non c’è posto per la speranza,
Perché la sorte non possiamo cambiare.
Si può vivere solo di malanni,
Così la vita è chiara fino alla semplicità.
L’autunno con l’inganno porterà via tutto
Ciò che la falsa primavera prometterà.
Poiché siamo un po’ bambini
Con una testa che tanto vale,
Ci è quasi facile soffrire nel mondo,
Dove l’esito è la pietra tombale.
1929
Addio
Sei cambiata come moglie,
Ebbene, calunnia pure, tormenta la vita,
O mia misera patria
Di ricchezza infinita!
Tu diventi più bella ogni giorno
Così salato e brutale, e noi figli,
Incantati, brindiamo
Agli anni vermigli.
Tu per sempre hai dimenticato,
Tu fermamente, o patria, hai dimenticato
Quegli anni arruffati,
Quando mi hai tanto amato!
Oh, sei tu quella? O io non solo quello?
Ma dopo l’addio è chiaro,
Che le tue parole non cantano
Come il mio silenzio amaro…
Accetta l’addio per sempre,
Fa’ presto, non arrossire, per favore,
Ma ridi e metti l’urna con le ceneri
In una sala del museo migliore.
Ancora non tutto è morto
Nella tua anima involontariamente
Fraterna, mi hai avuto come amante fedele,
Stupido e commovente!
1931
Guarda: sui tetti il passo spezzando…
Un poema non vale mai
Quanto un sorriso di labbra voluttuose…
Puškin
Guarda: sui tetti il passo spezzando,
La notte in fretta si nasconde al giorno.
Oh, quanto vento, quanto maggio
Nel tuo sussurro ascolto!
Tra il possibile e la chimera
Un confine non s’è mai messo,
E come in una fede inaudita,
Nel tuo amore io mi riverso.
Ad alta voce mi rallegro,
E in versi di gelsomino insegni,
Che tu, primavera, in inverno ed estate
In grande fretta regni!
E con tremendo fastidio confondi
Dei destini tracciati il letto.
E il cuore è diventato un occhio azzurro,
Di tutta l’anatomia a dispetto.
Che nelle generazioni future
Osino pure rimproverarmi e dire,
Che in tanti mirabili sogni
Io la mia vita ho saputo dormire,
Che non sapevo sussurrare più piano
Della piena nel sangue,
Che la migliore strofa è più futile
Di un amoroso istante.
E il cuore con andamento insolito
A stabilire è obbligato:
Tutto l’irrilevante è necessario,
Perché il rilevante sia salvato.
1933
Due citazioni
Non perché mi sono spicciolato in cento monetine, o perché invece che dell’anima mi accontento di un semolino di rubli, – io per la centesima volta descrivo il colore delle pupille e le carezze della mia amata.
Un poeta è quel pazzo che siede in un grattacielo in fiamme e tempera con calma le sue matite colorate per disegnare il fuoco. Aiutando a spegnere l’incendio, diventa cittadino e cessa di essere un poeta.
Un'anima e tre ali - Il blog di Paolo Statuti 